Vettori dell’io additato

Non sono direzioni, ma insistenze.
Frecce che si accumulano, che premono, che avanzano fino a farsi prossimità estrema, quasi a toccare lo sguardo, a violarne la soglia.

Viviamo immersi in un sistema che indica continuamente: accelera, produci, scegli, consuma.
Un flusso incessante di vettori che orientano il corpo prima ancora del pensiero.

Ma qui il movimento si incrina.
Le frecce non conducono fuori: convergono. Tornano indietro.
Non aprono uno spazio, lo comprimono.

È in questa pressione che qualcosa si rovescia.
L’urgenza diventa domanda.

Dove sto andando, se ogni direzione mi è già stata assegnata?
E soprattutto: cosa significa davvero dedicare tempo?

Il tempo non è dato. È un atto.
Un gesto di sottrazione, prima ancora che di scelta.

In un presente che consuma, l’opera suggerisce una possibilità minima ma radicale:
non seguire la direzione, ma abitarne la frizione.

Perché forse l’unico movimento che resta è quello che attraversa l’esterno e si deposita dentro.
E da lì, lentamente, ridisegna il senso.